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On n'est pas plus sérieux à 36 qu'à 17 ans. Je pense même que je me pose à l'opposé.
Trop sérieuse, trop appliquée, l'âge adulte m'a libérée d'un certain poids. Plus la vie avance, plus légère elle me va.

Pas trop de souci face au temps qui laisse des marques, elles sont autant de souvenirs, heureux ou moins heureux, je les prend tous. Pas trop de problèmes d'ego, ma pudeur est devenue floue.

Arrête de rigoler, maman... Ses yeux me reprochent parfois de me moquer des choses quotidiennes. S'il savait comme je me retiens... Rien de plus agaçant qu'une mère enfant quand on a 7 ans. J'en suis loin, encore. Mais qui sait... à 50 ans?

La rage de vouloir rester jeune m'exaspère. On peut être vieille sans être mémère. Et même si, on ne meure pas d'être ridée! J'ai connu des visages fripés, des chevelures grises, des mains cabossées qui battaient plus de jeunesse que tout un groupe de jeunes premiers.
Rester vivant n'est pas une question d'âge. Beaucoup sont mourants avant de prendre ombrage.

Aujourd'hui sous la pluie qui danse en tempête, c'est avec plaisir que j'enfile mon 36, fillette!

Joaquín Sorolla - Concha en Jávea